Oitavo mês é de ponta cabeça. Com dentes afiados. E nariz escorrendo. Muito.
Oitavo mês é cozinha e roupinha toda suja - nunca se comeu tanta fruta e legume em casa! Oitavo mês é morrer de dó da carinha de dor e febre. E se emocionar que mesmo assim o sorriso a hora que te encontra é de quem não tá nem aí pra um termômetro que diz '39'. Oitavo mês é quebrar recorde de sono: às vezes de horas dormidas; outras de quantidade de 'acordadas' durante a noite. Oitavo mês é improviso pra ver quem consegue ficar em casa com Martin, afinal a regra é clara: 3 dias no berçário = 3 dias doente em casa (obrigado vovós). Mas oitavo mês é, acima de tudo, oito vezes amor. Não precisar colocar despertador porque já sabe que tem um tagarela animado que não é pontual só de nome. E que ainda te acorda fazendo carinho no seu bigode. Oito meses desse mini-homem já cheio de personalidade, que eu tenho o prazer de chamar de 'meu filho'. 💛